她蹲在巷口，渾身濕透，手指卻顫抖著，把手機(jī)里那張獄中素描放大——再放大。
筆鋒的頓挫，墨跡的暈染，連那道微不可察的、被鉛筆刮破的紙痕——都一模一樣。
不是巧合。
是故意。
她站起身，抹了把臉，雨水和淚混在一起。
她沒(méi)回家。
她摸黑，**。
福利院后墻有道裂口，窄得只能擠進(jìn)一個(gè)人。她像條蛇，從鐵銹和藤蔓里鉆進(jìn)去，踩碎一地碎瓦，潛入畫室。
門虛掩著。
她屏住呼吸，貼在門縫。
畫室里沒(méi)有燈。
只有窗邊，一盞昏黃的臺(tái)燈，照著一張輪椅。
輪椅上，坐著一個(gè)女人。
頭發(fā)灰白，瘦得只剩骨架，左耳缺了半片，像被什么咬掉的月亮。
她右手……只剩三根手指。
可她正用那三根殘指，蘸著顏料，一筆，一筆，描摹著什么。
畫布上，是她。
陸知灼。
十八歲，睡在陽(yáng)光里，睫毛彎彎，嘴角帶著笑。
是那幅畫。
那幅她以為早已被撕碎、被燒毀、被遺忘的——《你畫的太陽(yáng)，燙傷了我》。
可它，還在。
被畫著。
被一個(gè)人，用殘缺的手，畫了十年。
陸知灼的喉嚨被什么東西狠狠掐住。
她想喊，卻發(fā)不出聲。
她想沖進(jìn)去，腿卻像灌了鉛。
輪椅上的女人突然停筆。
她緩緩地，緩緩地，轉(zhuǎn)過(guò)頭。
動(dòng)作遲緩，像生銹的鐘。
目光，穿過(guò)門縫，落在她臉上。
沒(méi)有驚訝。
沒(méi)有憤怒。
沒(méi)有認(rèn)出。
只有……一種深不見底的疲憊。
像等了十年，終于等到一個(gè)不該來(lái)的人。
陸知灼猛地沖進(jìn)去，膝蓋重重砸在地上。
她撕開自己的外套。
露出后背。
一道猙獰的疤，從肩胛一直蜿蜒到腰際——像一條被撕裂的蛇。
“你還記得嗎？”她哭著喊，聲音撕裂，“你替我挨了那記酒瓶——你撲過(guò)來(lái)的時(shí)候，玻璃碴子扎進(jìn)你后背，血流了一地！你說(shuō)‘沒(méi)關(guān)系，我皮厚’！”
女人盯著那道疤。
睫毛，顫了一下。
然后，她抬起左手，顫巍巍，摸向自己的左耳。
那道缺了半片的疤。
“……記得?！?br>聲音沙啞，像砂紙刮過(guò)鐵銹。
“你替我擋了玻璃，”陸知灼撲過(guò)去，死死抓住她的手，“你替我坐了十年牢，你替我……死了。”