第5章
掌心蔷薇：陆先生的蓄谋已久
看不见的羽翼------------------------------------------，每天中午都会收到一杯咖啡。有时是拿铁，有时是美式，有时是手冲。杯子并非外卖纸杯，而是白色的陶瓷杯，杯壁上用马克笔端正地写着她的名字——“叶星眠”，那是赵姐的字迹。咖啡的温度永远刚好，不烫嘴，也不凉。她尚未想好今日想喝什么，那杯咖啡却总能契合她隐约的口味。她自己都说不清偏爱哪种，但有人知道。，奶泡绵厚，上面拉了一个心形拉花，心尖歪向左边。她喝完时，看见杯底有一个极小气泡，像一只凝视她的眼睛。第二天是美式，酸味突出，她皱了皱眉，但还是喝完了。第三天是手冲耶加雪菲，水洗，浅烘，花香清冽，仿佛在饮一杯浸了花的水。她不由多喝了两口。**天，仍是手冲。。她不明白陆沉舟如何知晓。或许是从她啜饮咖啡时的神情里读出的——她皱眉时却多饮了两口，他便记住了。或许是她品尝第一口时停顿的秒数，被他悄然计时。她不知道，也不愿深究。知道了，只怕那份亏欠感会更重。，前台小姑娘总会唤她：“叶星眠，有人给你送下午茶了。”有时是蛋糕，芝士质地，表面撒着薄薄糖霜，在灯光下泛着微光，宛若初雪。有时是水果，火龙果与猕猴桃被仔细切成小方块，整齐码放，如同列队的士兵，红绿相间，配色用心。有时是一小盒坚果，核桃、杏仁、腰果，每一样都剥好了壳，干干净净地盛在透明盒子里，盒盖上贴着标签，“核桃”二字是手写的，笔迹缓慢而用力。。对面工位做结构的男同事陈鹏，见她拆开下午茶盒子，便停下滑动鼠标，探过头打趣：“你家是不是开矿的？”他嘴角歪向一边，虽是玩笑语气，目光却紧盯着她的反应。叶星眠只是摇头，说“不是”。旁边工位做方案的女同事林茜，凑近嗅了嗅咖啡香气，感叹：“你家里人真疼你。”叶星眠没有接话，只是笑了笑，嘴角上扬，眼底却并无笑意。她将咖啡杯转了半圈，让杯沿上属于自己的那抹豆沙色唇印朝向自己，然后用拇指轻轻擦去，指甲盖上便蹭上了一点淡淡的颜色。，这些“家里人”究竟是谁。，总会附上一两句话。并非刻意言说，而是写在保温桶旁的小纸条上。有时是“粥炖了一小时”，有时是“排骨是早上去买的”，有时什么也不写，只画一个笑脸。那笑脸画得简单，一个不太圆的圈，两点一高一低，一条歪扭的弧线，像一张没有牙齿却仍在笑的嘴。，夹在那本《Domus》杂志里，每一张都对应着当日翻阅的那一页。她不知自己为何要留存，或许因为那是她一天之中，唯一收到的、带着“人”的气息的笔迹。图纸上的标注是冰冷的，邮件里的文字是公事公办的，唯有这些纸条，是有人写了、折好、特意放在那儿，盼她能看见的。，叶星眠才恍然意识到一件事——她从未问过陆沉舟，这些东西花了多少钱。咖啡、下午茶、赵姐的酬劳、那套公寓的水电燃气。不是不想问，是不敢问。因为她知道，答案会令她窒息。那是一个她偿还不起的数字，而她最惧怕的，便是亏欠。，陆沉舟回来得比平日早。叶星眠正坐在沙发上看书，那本《街道的美学》翻到第三章，讲的是街道尺度与人的心理感受。读到“当街道宽度与建筑高度的比值小于1时，人会感到压抑”这一句，她脑中蓦然浮现ICU走廊的画面。那条走廊宽约两米，层高约三米，比值0.66，小于1。她在那里坐了四十六个小时，压抑了四十六个小时。书上的理论在生活中得到了印证，只是这印证的方式，她宁愿从未经历。，走到沙发旁，并未坐下。他立在那里，低头看她手中的书。他的影子投在书页上，遮住了台灯的光，字迹变得模糊。“看什么？”他问。“书。”，看了眼封面。“街道的美学。”他念出来，字与字之间有短暂的停顿，像是在品味这几个字的重量。声音低沉，却念得认真，如同学生在朗读课文。“好看吗？”
“还行。”
吐出这两个字后，叶星眠自己都不禁嘴角微动。她发觉自己在模仿他说话。“还行”已成了她的口头禅，就像她不知不觉间学他喝黑咖啡、学他穿深色衣服、学他沉默时望向窗外。她在变成他，或者说，她正被他塑造成为另一个人。
他在她身旁坐下了。沙发弹簧发出轻微的“吱呀”声，她的身体随之微微滑向他那边，肩膀触碰到他的手臂。他的手臂结实，肌肉的轮廓隔着衬衫布料，硌着她的肩头。她向旁边挪了挪，拉开一小段距离。他注意到了，但未动，也未言语。两人就这样坐在沙发上，隔着一个米白色亚麻靠垫。靠垫中间有一个凹陷，是他常坐的位置留下的痕迹。
“叶星眠。”他唤她。
“嗯。”
“工作还习惯吗？”
她想了想。“习惯。宋总人不错，同事也好相处。”
“宋明远？”
“嗯。”
他点了点头，手指在膝盖上轻敲了两下，哒，哒。并非紧张的敲击，而是那种“了然于心却不愿表露”的节奏。
“他跟我说了，你上手很快。”
叶星眠转过头看他。“你跟宋总联系过？”
“他是甲方的合作方，有项目往来。偶尔通电话。”
“你们聊过我？”
他看向她。台灯的光从她的方向照来，他的脸一半明亮，一半隐于阴影。明亮的那侧能看清眉骨的弧度、鼻梁的线条、嘴唇的轮廓。阴影那一侧，则什么都看不清，只剩一团浓墨。
“他提起过你。说你画图认真，经常加班到很晚。”
叶星眠眯了下眼睛。“你怎么知道我加班到很晚？你不是每天来接我吗？”
他没有立刻回答。手指又在膝盖上敲了两下，哒哒，比刚才急促。
叶星眠忽然明白了。她加班到很晚，他每天来接她。为何每次她走出写字楼，他总恰好在？无论是七点、八点、九点还是十点。他并非“刚好路过”，他是在等。从她下班的时间开始等，一直等到她出现。
“你每天几点到楼下？”她问。
他没有回答，目光从她脸上移开，落在茶几那本《Domus》杂志上，翻开的正是扎哈专题那一页，折角还在。
“五点半。”他说。声音很轻，像在陈述一件无关紧要的小事。但“五点半”三个字出口时，他的喉结滚动了一下。五点半是她下班的时间。他从那时开始等，等到她加班结束，有时是九点，十点，甚至十一点。四个小时，五个小时，他就坐在车里，听收音机，看手机，等待。
叶星眠张了张嘴，想说些什么，喉咙却像被什么扼住。“不用等”三个字在舌尖盘旋数圈，终究咽了回去。因为“不用等”太过轻飘，他已然在等，等的不是一时半刻，是每一个黄昏。而她每日走出大楼，看见他亮着的车灯，总以为他是刚到。
“你为什么不告诉我？”她问。
“告诉你什么？告诉你我在等你？你会让我等吗？”
叶星眠沉默了。因为她知道答案。她不会让他等。她会说“你不用来接我了”，然后自己去乘地铁。她会觉得亏欠更深，而她已负债累累，不愿再添一笔。
“叶星眠。”他的声音更低了些，低得像从胸腔深处挤压而出。台灯光照不进他的眼睛，但她能感觉到他的目光，如同轻轻覆在她脸上的手。“你不用觉得欠我。这些都是我愿意做的。”
“为什么？”
他凝视着她。看了很久。久到墙上的挂钟走过好几格，嗒、嗒、嗒、嗒。久到茶几上那杯水的水珠沿杯壁滑落底部，汇成一圈小小的水渍。久到窗外的天色由深蓝转为漆黑，路灯亮起，橘黄的光从窗帘缝隙挤入，在地板投下一道细线。
“等你长大就知道了。”他说。
叶星眠被这句话噎住了。她二十二了，不是十二。她懂得什么叫“欠”，什么叫“还”，什么叫“还不清”。她知道一个男人每天五点半到楼下等她，绝非仅因“朋友之托”或“答应过**”。但她不敢往下想，因为往下想，便会触及一个令她浑身发软的词。那个词，她尚未准备好面对。
她站起身。“我去洗澡了。”
她穿过走廊，走进卧室，关上门。背靠着门板，木质门板传来凉意，脊椎的每一节凸起都能清晰感受到木头的纹理。心跳得很快，快到她能听见血液在耳中奔流的声音——轰，轰，轰，如同海浪拍击礁石。
她想起他那句——“等你长大就知道了。”她二十二了，他知道她二十二了。他知道她的一切——年龄、鞋码、偏爱的咖啡、下班时间。但她不了解他。不知他年岁几何，不知他喜好何物，不知他每日几时入睡、几时起身，不知他独居这公寓多久，不知他为何总是沉默，眼中为何总缺了光亮。
叶星眠洗完澡，躺在床上。窗帘拉得严实，不透一丝光，卧室黑如洞穴。她睁着眼，什么也看不见，却能感知他在走廊里。脚步声从书房移至卧室门口，停顿了一下。她屏住呼吸。门没有开。脚步声继续向前，行至走廊尽头，门开了，又关上。
她翻了个身，面朝墙壁。墙壁冰凉，额头贴上去，凉意渗入，蔓延至太阳穴、眼皮、鼻梁。她闭上眼。睡意沉重，像一床浸透水的棉被压在身上，但她无法入眠。脑中反复回响他那句话——“等你长大就知道了。”她不明白什么叫“长大”。她以为自己早已长大，从父亲确诊那日起，从母亲拖着行李箱离开那日起，从她蹲在ICU走廊紧攥催款单那日起，她就长大了。但他说她还小。在他眼里，她还小。
周日晚上，叶星眠在书房翻找那个写着“叶”字的纸箱。不知为何要翻，或许是失眠，或许是想找点事做，又或许是想从那些泛黄的纸页间，觅得关于陆沉舟的蛛丝马迹。箱中之物她已看过部分，却未看完。信纸摞得很厚，少年的字迹与父亲的笔迹交替出现，宛如两人的对话，一问一答。她坐在书桌前的椅子上，将信纸一张张展开、阅读、折好、放回。信纸发出“沙沙”轻响，在寂静的书房里，恍如秋叶被风拂动。
她翻到最底下那张。不是信纸，是一张照片。黑白的，已然褪色，边角泛黄，像是**光长久亲吻过。照片里是一个十五六岁的少年，穿着蓝白相间的校服。校服有些宽大，袖子挽起两道，领口敞着。他站在树下，枝叶的阴影落在他脸上、肩上，像一张疏疏的网，将他笼在其中。他神情严肃，嘴唇抿着，嘴角不见笑意，可眼里有光——不是笑容带来的光，而是一种清亮的、仿佛刚被擦过的玻璃般的光泽。
陆沉舟。十五岁的陆沉舟。
叶星眠盯着照片看了很久。并非因为他好看——虽然他的确好看，十五岁时眉眼已具成年后的轮廓，只是线条更柔和，下颌的弧度尚未那样分明。是那光不一样。她所认识的陆沉舟，眼里没有光。那双眼睛像石头，像冰，像冬日封冻的湖面，一切情绪都沉在底下，什么都看不透。可照片里的这双眼睛，里面有光，属于少年的、尚未被现实磨去棱角的、亮晶晶的光。像星星。像碎星落进了他的瞳孔。
书房门口传来脚步声。叶星眠转过头，陆沉舟站在那儿。他穿着一件深蓝色家居T恤，手里端着水杯。他的目光从她脸上移向她手中的照片，停顿了一瞬。
他的喉结轻轻滚动。
“你小时候挺好看的。”叶星眠说。
他没有回答。走进来，从她手里抽走照片，放回纸箱，相框朝下扣住。银色的相框背面朝上，光秃秃的，什么纹样也没有。
“你进来做什么？”他问。声音不高，但她听出了里面的东西——不是怒气，是别的什么。像一个被撞见秘密的人，用**掩饰窘迫；像赤身的人下意识用手遮挡，但真正藏不住的，是那份慌乱本身。
“门没关。”叶星眠说。
他看了她一眼，没再说话。把杯子搁在书桌上，杯底碰着桌面，“噔”的一响。杯里的水晃了晃，溅出一滴，在桌面洇开一个小小的圆点。
“**把这些都留着。”叶星眠指了指纸箱。
“嗯。”
“你写的那些信，他也留着。”
“嗯。”
“你那时多大？”
“十四到十六岁。”
十四岁。那时的叶星眠还在上小学，穿校服，扎两根辫子，每天为不想写作业和父亲闹脾气。她记得有一次把数学作业本藏到冰箱后面，父亲找半天没找着，她偷偷得意了一整晚。而十四岁的陆沉舟已经是一个人了：父亲走了，母亲改嫁，没人管他，没人记得他的生日。她的父亲给他煮了一颗鸡蛋，他说那是他吃过最好吃的鸡蛋。
叶星眠低下头，看向自己的脚。她穿着那双粉色兔子拖鞋，兔子歪着头冲她笑，一只眼睛高，一只眼睛低。她忽然觉得这拖鞋很刺眼——不是因为它丑，而是因为它太可爱了。它像一个精巧的笼子，无声地宣告：你是被照顾的那个。你是兔子，他不是。他是买兔子拖鞋的人。
“我以后不随便进你房间了。”叶星眠说。
“没事。”他的声音低了些，低得几乎听不见，“想看就看吧。反正都是**的东西。”
“那你为什么把照片扣着？”
他没回答。
弯下腰，他从纸箱里重新取出那张照片，翻过来，注视着画面里的自己。台灯的光洒在照片上，少年的脸被照得明亮，影子投在成年男人的手指间。他看了几秒，然后将照片放回箱中——这次没有扣下，正面朝上。
“因为**走后，我不想看见那个年纪的自己。”
叶星眠没完全听懂，但也没问。她隐约觉得，这句话里埋着一个很长的故事，长到她尚无资格聆听。她站起身，拿着杯子走出书房。到门口时顿了顿，回头看他。他立在书桌前，双手撑着桌面，低着头。台灯光从背后照来，衬衫布料隐隐透出肩胛骨的轮廓。他的肩膀微微动着，不是颤抖，是在用力，像在支撑着什么。
她端着水杯离开，穿过走廊，走进客厅。杯子被轻轻放在玻璃茶几上，发出细微的“噔”声。她在沙发上坐下，没有开灯。窗外路灯的光从窗帘缝隙挤进来，在地板上投下一道橘**的线。她望着那道光线，看了很久。心里想着：一个人究竟要经历什么，才会不愿看见曾经的自己。
“还行。”
吐出这两个字后，叶星眠自己都不禁嘴角微动。她发觉自己在模仿他说话。“还行”已成了她的口头禅，就像她不知不觉间学他喝黑咖啡、学他穿深色衣服、学他沉默时望向窗外。她在变成他，或者说，她正被他塑造成为另一个人。
他在她身旁坐下了。沙发弹簧发出轻微的“吱呀”声，她的身体随之微微滑向他那边，肩膀触碰到他的手臂。他的手臂结实，肌肉的轮廓隔着衬衫布料，硌着她的肩头。她向旁边挪了挪，拉开一小段距离。他注意到了，但未动，也未言语。两人就这样坐在沙发上，隔着一个米白色亚麻靠垫。靠垫中间有一个凹陷，是他常坐的位置留下的痕迹。
“叶星眠。”他唤她。
“嗯。”
“工作还习惯吗？”
她想了想。“习惯。宋总人不错，同事也好相处。”
“宋明远？”
“嗯。”
他点了点头，手指在膝盖上轻敲了两下，哒，哒。并非紧张的敲击，而是那种“了然于心却不愿表露”的节奏。
“他跟我说了，你上手很快。”
叶星眠转过头看他。“你跟宋总联系过？”
“他是甲方的合作方，有项目往来。偶尔通电话。”
“你们聊过我？”
他看向她。台灯的光从她的方向照来，他的脸一半明亮，一半隐于阴影。明亮的那侧能看清眉骨的弧度、鼻梁的线条、嘴唇的轮廓。阴影那一侧，则什么都看不清，只剩一团浓墨。
“他提起过你。说你画图认真，经常加班到很晚。”
叶星眠眯了下眼睛。“你怎么知道我加班到很晚？你不是每天来接我吗？”
他没有立刻回答。手指又在膝盖上敲了两下，哒哒，比刚才急促。
叶星眠忽然明白了。她加班到很晚，他每天来接她。为何每次她走出写字楼，他总恰好在？无论是七点、八点、九点还是十点。他并非“刚好路过”，他是在等。从她下班的时间开始等，一直等到她出现。
“你每天几点到楼下？”她问。
他没有回答，目光从她脸上移开，落在茶几那本《Domus》杂志上，翻开的正是扎哈专题那一页，折角还在。
“五点半。”他说。声音很轻，像在陈述一件无关紧要的小事。但“五点半”三个字出口时，他的喉结滚动了一下。五点半是她下班的时间。他从那时开始等，等到她加班结束，有时是九点，十点，甚至十一点。四个小时，五个小时，他就坐在车里，听收音机，看手机，等待。
叶星眠张了张嘴，想说些什么，喉咙却像被什么扼住。“不用等”三个字在舌尖盘旋数圈，终究咽了回去。因为“不用等”太过轻飘，他已然在等，等的不是一时半刻，是每一个黄昏。而她每日走出大楼，看见他亮着的车灯，总以为他是刚到。
“你为什么不告诉我？”她问。
“告诉你什么？告诉你我在等你？你会让我等吗？”
叶星眠沉默了。因为她知道答案。她不会让他等。她会说“你不用来接我了”，然后自己去乘地铁。她会觉得亏欠更深，而她已负债累累，不愿再添一笔。
“叶星眠。”他的声音更低了些，低得像从胸腔深处挤压而出。台灯光照不进他的眼睛，但她能感觉到他的目光，如同轻轻覆在她脸上的手。“你不用觉得欠我。这些都是我愿意做的。”
“为什么？”
他凝视着她。看了很久。久到墙上的挂钟走过好几格，嗒、嗒、嗒、嗒。久到茶几上那杯水的水珠沿杯壁滑落底部，汇成一圈小小的水渍。久到窗外的天色由深蓝转为漆黑，路灯亮起，橘黄的光从窗帘缝隙挤入，在地板投下一道细线。
“等你长大就知道了。”他说。
叶星眠被这句话噎住了。她二十二了，不是十二。她懂得什么叫“欠”，什么叫“还”，什么叫“还不清”。她知道一个男人每天五点半到楼下等她，绝非仅因“朋友之托”或“答应过**”。但她不敢往下想，因为往下想，便会触及一个令她浑身发软的词。那个词，她尚未准备好面对。
她站起身。“我去洗澡了。”
她穿过走廊，走进卧室，关上门。背靠着门板，木质门板传来凉意，脊椎的每一节凸起都能清晰感受到木头的纹理。心跳得很快，快到她能听见血液在耳中奔流的声音——轰，轰，轰，如同海浪拍击礁石。
她想起他那句——“等你长大就知道了。”她二十二了，他知道她二十二了。他知道她的一切——年龄、鞋码、偏爱的咖啡、下班时间。但她不了解他。不知他年岁几何，不知他喜好何物，不知他每日几时入睡、几时起身，不知他独居这公寓多久，不知他为何总是沉默，眼中为何总缺了光亮。
叶星眠洗完澡，躺在床上。窗帘拉得严实，不透一丝光，卧室黑如洞穴。她睁着眼，什么也看不见，却能感知他在走廊里。脚步声从书房移至卧室门口，停顿了一下。她屏住呼吸。门没有开。脚步声继续向前，行至走廊尽头，门开了，又关上。
她翻了个身，面朝墙壁。墙壁冰凉，额头贴上去，凉意渗入，蔓延至太阳穴、眼皮、鼻梁。她闭上眼。睡意沉重，像一床浸透水的棉被压在身上，但她无法入眠。脑中反复回响他那句话——“等你长大就知道了。”她不明白什么叫“长大”。她以为自己早已长大，从父亲确诊那日起，从母亲拖着行李箱离开那日起，从她蹲在ICU走廊紧攥催款单那日起，她就长大了。但他说她还小。在他眼里，她还小。
周日晚上，叶星眠在书房翻找那个写着“叶”字的纸箱。不知为何要翻，或许是失眠，或许是想找点事做，又或许是想从那些泛黄的纸页间，觅得关于陆沉舟的蛛丝马迹。箱中之物她已看过部分，却未看完。信纸摞得很厚，少年的字迹与父亲的笔迹交替出现，宛如两人的对话，一问一答。她坐在书桌前的椅子上，将信纸一张张展开、阅读、折好、放回。信纸发出“沙沙”轻响，在寂静的书房里，恍如秋叶被风拂动。
她翻到最底下那张。不是信纸，是一张照片。黑白的，已然褪色，边角泛黄，像是**光长久亲吻过。照片里是一个十五六岁的少年，穿着蓝白相间的校服。校服有些宽大，袖子挽起两道，领口敞着。他站在树下，枝叶的阴影落在他脸上、肩上，像一张疏疏的网，将他笼在其中。他神情严肃，嘴唇抿着，嘴角不见笑意，可眼里有光——不是笑容带来的光，而是一种清亮的、仿佛刚被擦过的玻璃般的光泽。
陆沉舟。十五岁的陆沉舟。
叶星眠盯着照片看了很久。并非因为他好看——虽然他的确好看，十五岁时眉眼已具成年后的轮廓，只是线条更柔和，下颌的弧度尚未那样分明。是那光不一样。她所认识的陆沉舟，眼里没有光。那双眼睛像石头，像冰，像冬日封冻的湖面，一切情绪都沉在底下，什么都看不透。可照片里的这双眼睛，里面有光，属于少年的、尚未被现实磨去棱角的、亮晶晶的光。像星星。像碎星落进了他的瞳孔。
书房门口传来脚步声。叶星眠转过头，陆沉舟站在那儿。他穿着一件深蓝色家居T恤，手里端着水杯。他的目光从她脸上移向她手中的照片，停顿了一瞬。
他的喉结轻轻滚动。
“你小时候挺好看的。”叶星眠说。
他没有回答。走进来，从她手里抽走照片，放回纸箱，相框朝下扣住。银色的相框背面朝上，光秃秃的，什么纹样也没有。
“你进来做什么？”他问。声音不高，但她听出了里面的东西——不是怒气，是别的什么。像一个被撞见秘密的人，用**掩饰窘迫；像赤身的人下意识用手遮挡，但真正藏不住的，是那份慌乱本身。
“门没关。”叶星眠说。
他看了她一眼，没再说话。把杯子搁在书桌上，杯底碰着桌面，“噔”的一响。杯里的水晃了晃，溅出一滴，在桌面洇开一个小小的圆点。
“**把这些都留着。”叶星眠指了指纸箱。
“嗯。”
“你写的那些信，他也留着。”
“嗯。”
“你那时多大？”
“十四到十六岁。”
十四岁。那时的叶星眠还在上小学，穿校服，扎两根辫子，每天为不想写作业和父亲闹脾气。她记得有一次把数学作业本藏到冰箱后面，父亲找半天没找着，她偷偷得意了一整晚。而十四岁的陆沉舟已经是一个人了：父亲走了，母亲改嫁，没人管他，没人记得他的生日。她的父亲给他煮了一颗鸡蛋，他说那是他吃过最好吃的鸡蛋。
叶星眠低下头，看向自己的脚。她穿着那双粉色兔子拖鞋，兔子歪着头冲她笑，一只眼睛高，一只眼睛低。她忽然觉得这拖鞋很刺眼——不是因为它丑，而是因为它太可爱了。它像一个精巧的笼子，无声地宣告：你是被照顾的那个。你是兔子，他不是。他是买兔子拖鞋的人。
“我以后不随便进你房间了。”叶星眠说。
“没事。”他的声音低了些，低得几乎听不见，“想看就看吧。反正都是**的东西。”
“那你为什么把照片扣着？”
他没回答。
弯下腰，他从纸箱里重新取出那张照片，翻过来，注视着画面里的自己。台灯的光洒在照片上，少年的脸被照得明亮，影子投在成年男人的手指间。他看了几秒，然后将照片放回箱中——这次没有扣下，正面朝上。
“因为**走后，我不想看见那个年纪的自己。”
叶星眠没完全听懂，但也没问。她隐约觉得，这句话里埋着一个很长的故事，长到她尚无资格聆听。她站起身，拿着杯子走出书房。到门口时顿了顿，回头看他。他立在书桌前，双手撑着桌面，低着头。台灯光从背后照来，衬衫布料隐隐透出肩胛骨的轮廓。他的肩膀微微动着，不是颤抖，是在用力，像在支撑着什么。
她端着水杯离开，穿过走廊，走进客厅。杯子被轻轻放在玻璃茶几上，发出细微的“噔”声。她在沙发上坐下，没有开灯。窗外路灯的光从窗帘缝隙挤进来，在地板上投下一道橘**的线。她望着那道光线，看了很久。心里想着：一个人究竟要经历什么，才会不愿看见曾经的自己。