---晨霧如紗，纏繞在山腰與村舍之間，像一層遲遲不愿散去的夢(mèng)。

老槐樹佇立在村口己有百年，枝干虬曲向上，*裂的樹皮刻滿歲月的痕跡，影子斜斜地投在泥路上，像一道遲疑的句點(diǎn)，仿佛在追問著什么未曾言明的答案。

陸離站著，身影被微光拉得細(xì)長，粗布包裹沉沉壓在他肩頭，邊緣磨出了毛線，沾著幾根昨夜雨水打落的槐葉。

那包袱是***連夜縫好的，針腳密實(shí)，邊角還打了結(jié)，像是怕他走得太輕易。

他腳邊水洼映著灰白天空，倒映出他模糊的輪廓——眉目低垂，唇線繃得極輕，仿佛怕驚擾了這清晨尚存的靜。

水面微微蕩漾，他的影子也隨之輕輕晃動(dòng)，像是一幅未完成的畫，隨時(shí)可能被風(fēng)吹散。

他不動(dòng)，也不說話，只是靜靜地看著那一片漣漪，仿佛在等一個(gè)不會(huì)到來的回應(yīng)。

風(fēng)從山口卷來，帶著濕土與稻茬的氣息，掠過耳畔時(shí)，書頁輕顫，那角《黃庭經(jīng)》翻動(dòng)了一下，紙面發(fā)出細(xì)微的沙響，像是自語，又像是回應(yīng)。

那是他父親留下的唯一遺物，一頁殘卷，夾在竹筒里，藏在灶臺(tái)后的磚縫中多年。

昨夜他取出時(shí)，指尖觸到泛黃的紙頁，竟有種溫?zé)岬腻e(cuò)覺，仿佛那字跡仍在呼吸。

他伸手按住衣襟，動(dòng)作輕緩，指節(jié)因常年執(zhí)筆有些微彎，指尖觸到“不悔”那道刻痕時(shí)頓了頓，像是碰到了舊日燈下的影子。

那兩個(gè)字，是他十歲那年，在父親***，用炭條一筆一劃刻在自己左臂內(nèi)側(cè)的。

那時(shí)他還太小，不懂何為“不悔”，只記得父親枯瘦的手握著他的手腕，聲音微弱卻堅(jiān)定：“讀書人，寧折不彎。

縱使前路無光，也要心持一念。”

遠(yuǎn)處鐘聲再起，三聲短長，穿透霧氣，渡口的方向隱約有槳聲劃破水面。

那是渡船啟程的訊號(hào)，每七日一次，通往山外唯一的書院。

他吸了口氣，鼻腔里滿是熟悉的氣息——柴火余燼、曬場上的谷粒、還有院角那叢艾草的日光味道。

這些氣味深深烙進(jìn)記憶，像故鄉(xiāng)的指紋，刻在骨子里。

他沒回頭，可眼角微微發(fā)緊，像是有什么被風(fēng)吹進(jìn)了眼底。

他知道身后那扇木門后，母親正倚在門框上望著他，手里攥著一條洗得發(fā)白的帕子。

她沒有哭，也沒喊，只是站了很久。

他知道她在等他自己回頭，可他不能。

一回頭，腳步就重了；一開口，心就軟了。

鞋底碾過濕泥，發(fā)出一聲悶響，隨即甩脫，留下一個(gè)淺淺的印。

他邁步向前，背脊挺首如松，肩頭舊書在初陽斜照下泛出淡淡光暈，仿佛承載的不只是重量，而是某種無聲的誓約。

那書袋里除了《黃庭經(jīng)》，還有一冊(cè)手抄的《論語》殘篇，是他一字一句謄寫的，紙頁邊緣己泛卷，墨跡深淺不一，卻工整如碑。

風(fēng)拂開袖口，一片枯葉從書頁間飄出，打著旋兒，落在泥上，不動(dòng)了。

他沒有停下，也沒有回頭看。

他知道，這片葉子不會(huì)再回到枝頭，就像他再也回不到昨日的晨光里。

前方山路蜿蜒，霧氣漸薄，天邊透出一線青色。

他走得不快，但每一步都穩(wěn)，像是把整個(gè)村莊的沉默都踏進(jìn)了泥土里。

他知道，山外未必有坦途，或許有冷眼，有譏笑，有困頓，有孤寂。

但他也明白，有些人活著，不是為了安逸，而是為了證明——哪怕最微弱的光，也能照亮一段屬于自己的路。

而他，正是追光的人。